tag:blogger.com,1999:blog-73966849578800456712024-02-08T09:54:14.523-08:00CORRER TRAS EL PROPIO SOMBREROJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-13575828950887825012019-11-02T12:51:00.000-07:002019-11-10T05:57:04.535-08:00iNtImIdAr<br />
<div class="MsoNormal">
-No entiendo que la mujer pueda ser tan gilipollas. No entiendo
que pueda tener amigos gilipollas y no darse cuenta hasta que no han
compartido el mismo aliento o la misma almohada sudada durante un tiempo. No
entiendo que las mujeres puedan vivir años con hombres pensando ser amadas, sin darse cuenta de que todo lo que están ofreciendo es una funda de machete: tener a alguien desgarrándote por dentro;apretando sus aurículas; desangrándose hasta el fondo; retorciéndose en sus brazos… y luego, al finalizar del
viaje, buscando un hombro al que contar la historia pretendiendo no ser tachada de gilipollas. No lo entiendo, pero sólo porque yo soy aún más gilipollas, por
saber cúando una lo es pero no tener las agallas de hacerle comprender
que está equivocada, de decir: eh, olvídate de él, yo soy tu tipo, yo no te
voy a dejar nunca, en todo caso serás tú la que lo haga (y seguro que lo harás),
yo no pido nada más que unos cuantos malos consejos, algo de fé y bastante sudor en mi
almohada;que aguantes; que no desfallezcas. No me intimidas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-He de reconocerlo, entiendo que la gente se sienta
intimidada, sobre todo esa con la autoestima tan baja. La vida llena muchos armarios, baúles y atillos; de experiencias, sueños y tragedias. Eso haría desbordar la
imaginación de muchos y hacerles temer porque desaparezcas. Porque alguien así
podría desaparecer en cualquier momento, para buscar algo mejor. Y luego
volverse gilipollas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Ya…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-A veces lo que le pesa a la gente no es la persona en sí misma,
sino la cantidad de vida que lleva a sus espaldas. Y si una lleva mucha vida y
otro poca…es normal sentirse intimidado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque tanta vida intimida.<o:p></o:p></div>
<br />John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-3130557727362959292015-08-24T02:34:00.001-07:002015-08-24T02:42:21.688-07:00rEsUrGiRLa quiero, lo reconozco,y hace tiempo ya de todo, otra vez sucedió, me quede igual, en tablas, y antes de que se abrieran las nubes ni mis ojos lograron entenderla, ya estaba yo hincado de rodillas porque !qué importa? Qué cosas importan? Primero ella, luego...<br />
Ahí estaba yo, de rodillas y cantando plegarias como un perro hambriento ante un Dios que nunca he reconocido. Si, me he abierto el pecho y lo he sangrado todo, me he destripado y he vaciado todas mis entrañas para que pudiera ver quién soy y así comprender, confiar, y estremecer su piel. Siento orgullo por poder clavarme una estaca en medio y partirme en dos, pero también humillación por lanzar todo el confeti en una fiesta vacía. A veces me creo uno de los grandes y me desentiendo de todo mal gritando desde el palo mayor: ahi lo tienes!!!eso es!!!está justo ahí!!!, ya sin miedo, pues nada puedo perder, vacío y sin entrañas, lleno de confeti sanguinolento pegado a mis paredes. Otras veces no me creo nada, porque no pienso ni que exista,debí ser la llama extinta que alumbró en la lápida el epitafio de algún muerto; voy a cruzar por la orilla y al bajar la marea me arrastra al fondo con ella; ando en la autopista dos pasos y me quedo muy quieto viendo a mi dueño pasar y pensando aquello de: no somos nadie...<br />
Asi que unas veces vuelo y otras repto, una cosa sucede a la otra, constantemente, la noria dando vueltas, primero soy celeste y lloro, luego mundano y vomito. Al acostarme: un nuevo día, henchido de fuerza y confianza, al despertarme: uno antiguo y desesperado...todo fue bueno, no puedo poner pegas, todo fue un sueño lo reconozco, salvo por el final, y ahi nadie es culpable. La quiero...la quiero...estoy asustado, pero he perdido el miedo...<br />
<br />
He tomado una decision y esta vez es la gran decisión. Voy a intentar destruirme. No como Lou Reed por el caballo , sino por algo aún más grande, más aún que el arte. Por amor. Esto va a ser mi enfermedad mortal,mi estado de miseria mental y mi reencarnación en una mierda con entrañas. Me siento genial. En paz. Como si al reconocer mis miedos hubiese hayado la salvación, hundí la cabeza en un retrete lleno de lodo, lo acepté y bebí de ello como de la sangre del señor, y me gustó.<br />
Ahora me estoy purgando de mis temores.<br />
He tomado una decisión: resurgir.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-12465482558996676152015-08-23T06:29:00.003-07:002015-08-23T06:30:54.146-07:00rEcAlL dAiS gOnE bYDo you wanna see<br />
A perfect dream<br />
My life completly bursted<br />
<br />
Do you wanna see<br />
A funny scene<br />
My proud down on my knees<br />
<br />
Have you ever been<br />
In love with me<br />
Why you now so serious?<br />
<br />
I'm used to scrach drawn-out air circles<br />
<br />
My ghost took off as day was dawning<br />
<br />
Do i wanna feel<br />
Your velvet skin<br />
Your arms around and holding<br />
<br />
Would you ever mind<br />
Not fall me apart<br />
Stay in touch with me<br />
<br />
Have you ever get into<br />
An ideal fantasy<br />
And break the fence of conscience?<br />
<br />
<br />
I want to drain my head from ashes<br />
<br />
I'm gonna dig my grave in your garden<br />
<br />
Guess my time is coming<br />
Guess my life will come-out<br />
I like recall days gone-by<br />
<div>
<br /></div>
John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-22990753382192111612014-06-22T07:54:00.000-07:002014-06-22T07:54:25.257-07:00mI cReDo"Durante mi juventud mantuve relaciones más íntimas con paisajes y obras de arte que con los hombres; sí, soñé durante años con una poesía en la que no aparecía ningún ser humano, sólo aire, tierra, agua, árboles, montañas y animales. Veía al hombre tan apartado del alma, tan dominado por los apetitos, tan entregado de forma cruda y salvaje a metas primitivas y simiescas, tan ávido de fruslerías y baratijas, que por un tiempo me dominó el craso error de que tal vez el hombre ya no era capaz de mostrarme el camino del alma y había que buscar este manantial en otro lugar de la naturaleza."<br />
<br />
"Muy raro, extremadamente raro, es el hombre que en la conversación cotidiana manifiesta su alma."John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-5396376978056822612014-06-11T09:46:00.000-07:002014-06-11T09:46:50.617-07:00cOnSuMiRsEA veces mientras cago tengo mis más profundos pensamientos, como: tan joven y ya estoy agotado de tanta vida.<br />
A veces no sé a quién creer. Me dí cuenta que casi todo el mundo me miente, cada persona que conozco habla sobre los demás y nunca coincidimos, salvo en las cosas más obvias, las más fáciles de adulterar...como el empeño o la intención de cambiar.<br />
De noche llego a casa, después de pasar el día durmiendo y trabajando, y el cansancio y la alienación han sacado de nuevo mi yo animal, desconfiado y asesino, la auténtica sinceridad de la forma de ser...su instinto.<br />
A veces empiezo a sufrir y me quedo sin aire. Pienso en la gente que dijo sentirse sola alguna vez y digo que hoy yo estoy solo, que ayer lo estuve, y hace años que lo estoy...y digo: no saben nada, la verdadera soledad, que siempre sueña pero nunca recuerda lo soñado, es la soledad voluntaria, lo más parecido a ser libre y vivir en una cárcel que pueda haber; es la victoria y la derrota sobre uno mismo, la felicidad y la tristeza mezclándose a la vez como en un polvo indolente, querer vivir eternamente y desear la muerte con toda el alma...todos los extremos encontrándose en medio de la nada de forma impredecible.<br />
Puesto que lo vengo sintiendo hace mucho como antojo muy de vez en cuando, puedo creerme inmortal e infalible ¡y qué cojones! hoy lo estoy, mañana lo estaré también si yo quiero...<br />
A veces me siento de puta madre (y de nuevo, pero es extraño), en lo alto de la montaña preparado para lanzarme, porque hay que arder...antes de consumirse.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-62169907301675108602014-01-30T04:26:00.002-08:002014-06-11T09:47:37.251-07:00¿qUé mÁs?<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.299999237060547px;">Salí del baño y me senté, cogí a “Ella” y la toqué. Tenía una yerba muy buena que había dejado en curación durante unos 7 meses, no sabía bien qué hacer, no se me ocurría un disco que poner. Por la mañana había comprado fruta, hacía meses, está cojonudamente dulce, sí. Así que no estoy escuchando música, he dejado un programa sobre unos hombres sureños que se dedican a cazar cocodrilos, son bastante sentimentales, la tele de hoy, la tele de calidad, y no me importa equivocarme al afirmar que, la tele buena de hoy va sobre gente que tiene trabajos peculiares, los programas son simples tal que así: muestran a unos tipos que se ganan la vida, y ya. Siempre tenderemos al cero absoluto. Yo podría hacer de todo, cualquier cosa; tumbarme, levantarme, hacerme arquitecto profesional, acercarme al armario a por algo de alcohol, muchas cosas, dejar la bolsa de basura, que ya rebosa, preparada para bajarla al contenedor un día cualquiera, coger a “Ella” y tocarla, si aunque ya lo hice, otra vez, lo hice, y otra vez o moverme al váter que de nuevo está hablando, dicen que es bueno mear sentado porque le pasa algo a la próstata, y echar una mini siesta al estilo Dalí. Tenía que prepararme algo fuerte; ginebra, la bebida local, claro que tengo, ¿con hielo? si, pero eso no tengo, ¿algo congelado? carne, pescado, concretas…No hay hielo, me rio, jeje, me rio porque eso me jode bien y ahora o me jodo más y bajo a por ese hielo o lo bebo a trago seco, como decía mi colega el Mendoza, como un señorete. Me voy a levantar, estiraré las piernas, un puto frío…abro la nevera y cojo una buena birra fría y barata, apaño una taza de desayuno y en ella la vierto, agarro la botella de ginebra y le echo un buen chorro, una buena taza de “gineza” fría y barata. Totalmente asqueroso. Me empiezo a convulsionar , espasmos de frío y bebida pastiche, pero el sabor es lo de menos. Tengo una buena yerba, voy a fumar un poco a ver si me ayuda a hacer algo, estos tipos se han cargado ya a 4 cocodrilos y 1 caimán, ahora siguen a otro en aguas abiertas, coge la caña de pescar, ¿caña de pescar? ¿eso no es para peces? supongo que si se puede sacar un atún de 200kg también puedes sacar cualquier otro ser de agua. Kate tira pero no sube, no se ha recuperado de su operación de vesícula biliar y le dan calambrazos, Cris va a ayudarla, se escuchan gritos de esfuerzo por pescar un caimán con caña, bueno, que les den por el culo. Salir a dar una vuelta, caminar unas horas, acercarme a un cajero a por suelto y tomar unas birras y echar unos pitis, parar en unos escaparates, mirar a la gente, sentarme en un banco o donde sea y ponerme a pensar en cosas, echarme unos pitis, preguntarme por el sitio más cercano para beber. Irme a casa, poner música, comer algo, sentarme en el sofá, mear y cagar si es posible, pelármela con cierta sensación de añoranza y a la cama, y durante media hora o tres cuartos, revolviendo pensamientos y preguntándome: ¿qué más?</span>John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-58537860853600430422013-11-16T04:09:00.001-08:002013-11-27T07:06:21.993-08:00dEad SoNgThe last day i come bring myself a depress<br />
cause she took at my soul with her hands of excess<br />
and i fall...and i die<br />
and i fall so depresly that i can't wake up<br />
<br />
They all can go off to take care for a walk<br />
while the girl waits for gone after stands in the dust<br />
say so long... and i die<br />
she said bye turns back and i saw all my life breaks up<br />
and i think all the computations shouldn't be right<br />
oh the lords spite when i wait in vane from black<br />
<br />
Her dark pretty eyes pulling down with my proud<br />
and it's getting so hard to forget that old times<br />
we spent...before dying<br />
all the time we spent now seems there is a fail<br />
<br />
I never grown up to understand any love<br />
and we shared a few tears and we felt the same blush<br />
broke my fate...and i die<br />
broke my fate now i lose and the wheel is again on the run<br />
and i fall so depresly that i can't wake up<br />
now i lose yes i lose and the wheel is again on the runJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-31955271530195761362013-11-12T10:38:00.001-08:002013-11-12T10:46:40.619-08:00dEsCaNsA eN pAzCaminé sin rumbo. Otra vez, evitando esquinas y curvas. Cogí la primera recta y la destrocé.<br />
<br />
Ralentizado por una carga invisible, pero percibible por un animal irracional. Un paso cada 2<br />
<br />
segundos, cada 3 segundos...parece que retrocedo. No me paro. Lo que intento es alargar el<br />
<br />
momento. El problema está en llegar al final o, sin alcanzarlo, llegar bastante lejos. El<br />
<br />
problema es que al llegar a ese punto, ya lo has olvidado todo. Las heridas empiezan a supurar<br />
<br />
y a cerrarse. Sólo queda la vuelta a casa, o a donde sea. Un regreso que no tiene sentido.<br />
<br />
Fuiste tan lejos simplemente para olvidar un pensamiento. Cuando lo olvidas no sabes qué hacer<br />
<br />
ahí. Por eso no tiene sentido. Por eso procuro ir cada vez más lento, para retrasar el momento<br />
<br />
en que me olvidaré de algo, probablemente muy importante. Lo que me obligó a caminar errante,<br />
<br />
con el pecho vacío. Con al cabeza goteando rencor y miedo. No pude levantar la cabeza. Soy<br />
<br />
como un fósil. Por la mañana, mientras cagaba, me di cuenta de lo difícil que era levantar la<br />
<br />
cabeza, tenía la pared a menos de dos palmos de la cara. Miro al suelo. Me parece ver el<br />
<br />
cielo, abierto, templado, infinito y pacífico, tanto que me quedaba para no regresar nunca. Al<br />
<br />
levantar la cabeza sentí claustrofobia. La bajé. Era difícil levantar la cabeza porque estaba<br />
<br />
vacía. No había impulsos ni conexiones, por eso, era un muñeco de trapo. La cabeza pesa más<br />
<br />
vacía que llena. Caminé con la cabeza gacha para destrozar una recta y olvidarme. El sol era<br />
<br />
agradable y no estaba cansado aún. El calor...la tranquilidad...la paz inmarcesible del<br />
<br />
paisaje estático. Los rayos pasando a través de los árboles y chocando en mí. Empiezo a sentir<br />
<br />
ternura, bondad. Siento cierta armonía. Una paz...La paz del que siente que por fin se acabó.<br />
<br />
La carga invisible desaparece. Como el condenado a muerte que, horas antes, se sincera<br />
<br />
consigo mismo, que se confiesa ante su propia alma, su verdadero juez y verdugo, y ya no teme<br />
<br />
nada. Sentí al bondad de los rayos de sol y las caricias del aire sobre la piel. No hice<br />
<br />
esfuerzos por levantar la cabeza. Todo a mi alrededor desaparecía a cada paso. Sentí la<br />
<br />
tranquilidad y la seguridad de estar dormido, arropado por mi madre. Esa sensación, mientras<br />
<br />
me alejo, cuando intento huir de mí mismo...Por fin, todo acabó. Descansa en paz.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-68139959874728912352013-10-17T03:19:00.000-07:002013-10-17T03:25:39.018-07:00sExUs""Escribir (medité) debe ser un acto desprovisto de voluntad. La palabra, como la corriente profunda del océano, debe emerger por su propio impulso. Un niño no necesita escribir, es inocente. Un hombre escribe para expulsar todo el veneno que ha acumulado a causa de su forma de vida falsa. Trata de recuperar su inocencia, y, sin embargo, lo único que consigue (escribiendo) es inocular el mundo con el virus de su desilusión. Ningún hombre pondría palabra alguna por escrito, si tuviera el valor de vivir lo que cree.""John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-90627566032508455932013-07-13T16:11:00.002-07:002013-08-10T14:00:12.649-07:00ViViR eN uToPíAAcababa de terminar la jornada y salí de la tienda, como el resto de las noches, asqueado, cabreado y también cansado. Caminaba por la calle, asqueado y cabreado sobre todo, cuando vi a lo lejos a un par de chavales jóvenes, 15 o 16 no más. Estarán jugando a peleas o yo que sé, o qué cojones... Al acercarme confirmé que se estaban dando, pero de la forma que se han dado siempre los jóvenes, con miedo, chulería y reiteración. Como llevaba 8 horas hablando con la gente obligado y siendo amable a la fuerza, aguantando mierda y mierda incluso un montón de sirope en el pelo, pensé en decirles algo, quizás intentarían chulearme pero daba lo mismo porque estaba asqueado y cabreado, pero también me sentía, no sé, bien...
-¿Por qué os dais chavales?- dije.
-A ti que coño te importa- dijo el que parecía ser más grande. LLevaba un cigarro de liar en la mano o algo así.
-Ah- qué razón tenía el chico.
Hubo un silencio.
-Dame un tiro de eso- dije.
-No.
-Dame.
El chico alargó la mano y le dí un tiro, era yerba. Bastante mala.
-¿No sabéis que fumar esto y pelearse es una contradicción- no dijeron nada- sólo se me ocurre deciros que sois un par de idiotas- joder que malo, tosí un poco -por cierto esto es mierda chico, toma, llámame.
Le dí una de mis tarjetas de sello púrpura estampado sobre cartón de caja de embalar. Ponía solamente mi nombre y teléfono móvil.
-Ahora sí, podéis seguir peleándoos, por mi como si os matáis.
Adiós, así es como se hacen las cosas, menuda cara, me pregunto si sería capaz de eso con gente de mayores edades.
Seguí mi camino, observando, clavando mi mirada en las personas, mirada asqueada y ya no tan cabreada como cansada. Miraba a las tías como si estuvieran por debajo. Las estaba mirando tan fija y directamente, sus piernas como su cara, que me estaba dando asco a mi mismo. Pero era por el cansancio.
Por el camino miraría como a 130 tías de varias edades, y las que me devolvieron la mirada podría contarlas con una mano y media. Estando a medio tramo mi cabreo volvía en sí. Me preguntaba si tendría cerveza en casa, no estaba nada seguro. Pasé al lado de un indio que utilizaba una caja de fruta como expositor, aunque no exponía nada.
-¿Tienes cerveza?
-Claro.
Le dí un pavo y me senté en el siguiente banco que vi. Le di dos tragos que la dejé a menos de un tercio. No estaba nada atento, estaba asqueado y bastante cabreado, y un poco cansado, así que no pude ver a los dos agentes que se acercaban. Uno mascando chicle con la boca abierta y mirando de un lado a otro, el otro me mirándome a mí. Con las manos se sujetaba el cinturón.
Después de pedirme la identificación me dijo:
-¿No sabes que está prohibido consumir alcohol en la calle?.
-Desde cuando- creí haberme pasado tres pueblos sólo con eso.
-Desde siempre.
-¿Quién lo dice?
-Yo lo digo ¿no es suficiente?
No contesté.
-A mi nadie me ha avisado nada.
-¿A no?- dijo el tipo del chicle -¿no te han avisado? qué pena.
-Cállate Ramírez. Te vamos a multar, no nos queda otra.
Joder.
-Oye, que pasa, ¿por qué no puedo beber una cerveza tranquilamente aquí, por qué cojones no te puedo multar yo por no beber?- en realidad sonaba tan estúpido como era- no sé por qué tenéis que tener el control.
-El Gobierno nos lo da, es la ley.
-Yo no hice esa ley- dije.
-Las hacen los jueces, los políticos y las grandes personas.
-Grandes personas ¿ah si?, pues yo no las conozco.
-Pues es así.
-Se creen que tienen todo el poder, que pueden hacer lo que les venga en gana, sólo hacen que tocarnos los cojones a nosotros, AL PUEBLO.
-El pueblo es el que les da el poder chico- dijo y según lo decía miró a su compañero sonriendo.
-Pues yo no les he dado nada, así que no lo entiendo.
-Entiende esto, te vamos a multar, ya te llegará no te preocupes, tardará un poco, pero no te impacientes por que la tendrás esperando en tu buzón justo en el momento en que te preguntes si esto ha sido cierto o no.
Hubo una pausa y como nadie decía nada...
-¿Te ha quedado bien clarito chico?
Clarísimo. Al final son ellos los triunfadores, y no lo digo por su asqueroso empleo de mierda. Ellos son los que han conseguido crear una Utopía, un mundo ideal. Viven felices y seguros, protegidos por cientos de soldados, cientos por cabeza, con dinero para hacer de todo. Comprar coches, casas, comprar cabras y escopetas, matar las cabras y quemar las escopetas. Pasta para lo que sea, para lo que desées. Ahí está su Utopía, es esta, esta misma vida, es su Utopía. ¿Cómo coño se puede instalar una utopía encima de otra? es una locura. Esta es tu vida, esta es su Utopía, esta es su sociedad,tu realidad, si, es la vida, la mía y la suya también, vivimos en una sociedad utópica perfecta que no es la nuestra.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-67803104317961808192013-03-28T06:23:00.001-07:002013-03-28T06:24:06.916-07:00cUaNdO nAdIe eScUcHa"Está claro que todas las personas comparten la misma faceta de farsantes, mentirosos y fuleros, porque ¿acaso no todo el mundo es interesado y vela por su bien cuando está a solas consigo mismo?.
Tu dí lo que quieras, pero yo sé que uno sólo puede ser verdaderamente sincero cuando la certeza apunta a que nadie está escuchando".
John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-28658850955466449252013-01-09T03:53:00.000-08:002013-01-09T03:53:16.580-08:00dIA cUaLqUiErAHoy podría ser un día cualquiera,
yo esperando a tener tiempo,
el tiempo esperando a ser gastado.
Hoy puede ser un gran día,
pero no para las truchas
que flotan en el estanque,
no sabría como hacerlo;
tan confuso en la relatividad
y tan cansado en la nostalgia
que parezco acojonado...
demasiado relativo para dar un giro
absoluto,
demasiado acojonado y con el culo plano
en el granito...
para lo que vale un día entre recuerdos
en la noche,
no creo que obtenga fuerzas para cambiar
las cosas,
la rutina paroxista
entre risas ajenas,
gritos y alaridos,
alarmas incesantes,
posibles fallecidos,
yo entre ellos,
para lo que vale un día entre recuerdos
en la noche,
es posible que no merezca esfuerzo
el levantarse siquiera para mear,
mejor hacerlo en una bolsa
al lado de la cama,
seguir soñando con tías
en prendas holgadas,
mejor encender otro pitillo
y esparcir la ceniza entre las sábanas,
y volver a dormir,
con suerte en dos trayectos...
Lo que vale un día entre sabanas y ceniza...
apostaría el corazón a que no mucho.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-87870897621140268792012-09-23T08:30:00.000-07:002012-09-23T08:30:21.061-07:00cOmO lA vIdAUn tercio del día para vivir, otro tercio para morir, el otro restante es para renacer, vivo o muerto...quizás sólo hecho polvo.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-9502637316772626812012-07-24T10:46:00.002-07:002019-10-20T11:31:09.760-07:00iNeViTaBlEmEnTeCada día está lleno de gestos, hechos y señales que pueden derivar en urticaria melancólica.
A veces pienso de qué coño vale desahogarse marcando teclas o moviendo una pluma, ahondando en las heridas ya no encuentro consuelo. Tiempo atrás las abría con los dedos para ver de qué estaban hechas: sangre, sangre, sangre… Definitivamente uno de mis mayores hobbies ha desaparecido con la edad y el inherente cansancio que la acompaña.
¿Y si te digo que paso de vivir? Que pensarías de un joven muchacho que no sólo no quiere conocer a más gente sino que quiere olvidarse de una gran parte de la que a estas alturas ya conoce. ¿No pensaríais que ese chico tiene algún problema?
Suelo despotricar con asiduidad y vehemencia tales que a menudo se me escapa el sujeto de las manos, finalmente se convierte en una diatriba sin sentido. Onda aérea, trémula y etérea, acompañada de una voz agrietada, y un silencio en seco.
No en vano prosigo escuchando quejas, mas reniego de la actualidad, procuro abstraerme del mundo al que me dirijo sin fuelle, pues la verdad es completamente ajena. Lo único que habito es un cuerpo, mundano y por ello marcesible.
Simplemente tú, simplemente yo…reflexiono en un vacío de horas tachado de infructífero. Lo que cuento tiene lógica relación con el presente, pero mi autocensura gobierna sobre el circo atemporal que es la conciencia, no tiene reparo en salir de vez en cuando de su escondite bajo unas capas de piel y hueso, pero tampoco repara en la idea de aislarse para siempre.
Las calles, los carteles, las pantallas, las personas, los objetos… se abarrotan de ideas, símbolos y acciones que empujan a uno a seguir la senda del anacoreta en una inevitable carrera sin rumbo ni meta.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-79670252595998413592012-05-15T18:00:00.001-07:002012-05-15T18:00:40.886-07:00dE lA aMiStAdLa gente como yo se arrepiente de no haber hecho muchas cosas, de haber desaprovechado tantas oportunidades, por inútil.
Pero hay una cosa aún peor que arrepentirse de no haber hecho algo y es arrepentirse de haber hecho las pocas cosas que has hecho. Eso es el amor. El amor duele y no se olvida. Por muchos besos que recibas siempre están ahí los recuerdos.
Tenía un amigo y este tenía un secreto. Cuando me enteré de ese secreto mi amigo dejó de serlo. Eso es el amor. El amor duele. No se olvida.
Me suelen hablar de lo majos que son mis amigos...yo no soy majo, quizás no tenga amigos. Mis amigos están muertos. Mis amigos son Kafka, Heminguay, Miller, Camus, Chestertón, Bécquer y gente de ese tipo. Mis amigos vivieron de su hastió vital. Sufrieron todos los días desde el primero al último y por eso ahora los recuerdo. Por eso son recordados aunque hayan pasado 100 años. Por eso los recordaré siempre. Ellos no veían otra salida que el sufrimiento y la vergüenza. Por eso triunfaron, bueno, salvo Chesterton quizás, que lo hizo sin necesidad de expresar ese tipo de sentimientos tan agresivos.
Yo no soy majo...yo soy capaz de plasmar un árbol en un simple papel y sé hacer que un par de garabatos se asemejen perfectamente a las miles de hojas que posee.
No soy majo no...soy un borde, pero se componer canciones, no por otra cosa mas que por haber hecho algunas.
No soy amable... pero la gente me odia porque no me conoce. Yo no quiero conocerlos. Quiero seguir haciendo música. Cuando se cansen de los amigos que tienen, si lo hacen, yo haré una canción sobre su arrepentimiento y me reiré de ellos satíricamente. Haré un dibujo en el que aparezcan tristes y solitarios como nunca han querido estar. Como yo. Como vivo yo todos los días al escribir cosas así y de hecho sin hacerlo.
Si no se cansan crearé una ironía para relacionar la amistad afectiva con el sincretismo.
Haré un dibujo en el que parezcan desperdicios sociales. Quizás esto sea demasiado duro y muchos pensarán que me estoy pasando, pero he aquí la respuesta:
YO SOY UN BORDE.
No hablo mucho... es verdad, y a veces me arrepiento, he de admitirlo.
Pero sé reflexionar, que es hablar conmigo mismo, y me contesto. Puedo denigrarme hasta el más bajo punto por que puedo admitir mis debilidades, se me da muy bien, demasiado bien, por eso quizás no destaco tanto mis virtudes, que algunas hay.
Soy alto, soy guapo, soy delgado, y es curioso como sólo eso sirve para atraer a gente hacia mi, sin que yo quiera, y que ellos quieran ser mis amigos, de hecho acaban siéndolo porque a mi no me importa...siempre y cuando ellos acepten mi mutismo y mi inevitable displicencia. Entonces yo haré una canción que hable sobre cualquier banalidad, porque no me sentiré mal. Y les haré un dibujo mientras ven la tele captando toda su esencia para que luego me digan que está bien, aunque no tengan ni idea. Tampoco hay que tenerla, sinceramente.
Cuando pase el tiempo seré yo el que me canse de ellos, hablaré con mis camaradas fallecidos, mas bien leeré sus vidas, y reflexionaré conmigo mismo sobre lo que me aporta esa amistad de gente maja, amable, alegre, habladora y poco creativa. Los amigos me han enseñado lo que es la amistad, y tengo que ser sincero, es verdad que tengo amigos. También conozco a gente que igual me consideran su amigo, pero yo en mi verdad sólo puedo considerarles como asiduos o amistades esporádicas. Esto es porque no tendré ganas de llamarlos ni de quedar para charlar sobre lo que nos pasó la otra noche. Quizás no quiera hablar con mis verdaderos amigos, pero si son verdaderos escucharán mi silencio y del silencio puede que surja una buena conversación. Y quizás no quiera hablar con la gente que es un potencial amigo porque sé que ellos no querrían escuchar mis reflexiones existenciales, sólo querrán decir bobadas y conocer a otras personas para que llenen todo el vacío de felicidad que tienen en su interior. Porque creedme, no lo llenarán ni con música ni con arte ni con nada de nada que tenga que ver con eso que a mi si me llena.
Soy un borde..es verdad, pero no juzgo a las personas como bordes sólo porque las vea andando por la calle en solitario. No las juzgo como bordes sólo porque no quieran entretenerme con su cháchara insustancial. No las juzgo como bordes sólo porque no sean lo que yo espero de ellas.
En cambio las juzgaré como engreídas por tacharme de borde. Las juzgaré como inútiles por no saber entretenerse mirando el cielo. Las juzgaré como sincréticas por no ser autodidactas. Y las juzgaré como me de la gana sólo por no saber hacer algo bonito con sus manos.
Mis amigos me enseñaron a vivir sintiéndome mal, quizás ellos se sentían bien cuando estaban mal porque en esos momentos se dedicaban a sus asuntos con toda sinceridad.
No soy majo...pero soy sincero.
Mis amigos me han enseñado a ser sincero y a expresarme a solas para poder hacer algo que a alguien del vulgo le parezca digno de elogio. Me enseñaron a odiarme a mi mismo y a despreciarme, y les doy las gracias por ello. Siento que esto es sólo el comienzo. En siglos de historia puede haber muchos amigos que todavía no conozca y se que ellos no me van a juzgar, aunque de ellos si que lo esperaría y me gustaría saber lo que piensan, porque los admiro, y se que me acompañarán a donde yo quiera porque entrarán todos juntos dentro de mi mochila. Tomaré sus palabras, los parafrasearé, y no me dirán nada porque ya no existen mas que en los registros civiles. Y cuando los mencione en alguna frase ingeniosa suelta al aire o en un destello de creatividad diré que son mis amigos, mis amigos muertos, y la gente dirá: que buenos amigos tienes...John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-6971142368392376482012-04-14T08:42:00.000-07:002012-04-14T08:43:26.554-07:00lA mIsMa mIeRdA dE sIeMpRe-Bueno –se dijo- creo que ha llegado el momento…de ser un hombre -¿y qué ocurría? no estaba más que sentado en frente de su máquina de escribir- hay que hacerlo, digo yo.<br />Vamos tío, qué coño te pasa, déjate de clichés no puedes tener un bloqueo porque no sabes de otra cosa que de bloqueos, para ti no es más que otra cucharada diaria de ese puré amarillento que fabricas a base de apatía y autoflagelación, para ti solo es un poco más del aire contaminado que se respira en cualquier parte de la ciudad.<br />Tenía bastante calor pero mantenía la ventana cerrada, así conseguía evitar la acumulación de insectos en las lámparas. Evitar que se metan un chute de luz que te cagas y se queden tiesas como pizcas de pimienta en una tulipa de vidrio.<br />-Ya has descansado bastante perro –parecía estar nervioso, se pasaba la mano de izquierda a derecha por entre el pelo y se roía las uñas de la otra mano sólo para modificar un poco su forma. Nada más lejos de la realidad, muchas veces le soltaban que no se pusiera nervioso aunque no lo estará:<br />-No te pongas nervioso Jim –y le sonreía con una cariñosa cara de cabrona.<br />-No estoy nervioso.<br />Y era cierto, si un hombre entrara en la tienda blandiendo la cabeza de algún casual chorreando sangre de la hostia y gritando como un decrépito él seguiría fregando los platos. <br />-¿Por qué te pones nervioso cuando me acerco? –decía ella.<br />-Te digo que no estoy nervioso –y aunque su imagen realmente aparentaba normalidad por dentro ya empezaba a notar que algo le jodía- no continúes con ese tipo de comentarios que te conozco, al final me veré obligado a decirte que no tienes ni puta idea de mí.<br />-Menudo tío borde y nervioso estás hecho.<br />“Será cabrona” pensaba entonces Jim en sus adentros.<br />La idea era simple: escribir cualquier cosa, nada bueno, pero por lo menos nada tan malo como para aburrirse y dejar de trabajar.<br />- El trabajo es lo primero y aunque sea una asquerosa verdad, no deja de ser una asquerosa mentira, pero algo hay que hacer, por eso hay que trabajar, porque hay que hacer algo, pero si ese trabajo encima no te da de comer y supones que nunca lo hará, cosa que no deseas, mucho mejor aún porque tendrás un puto hobbie.<br />Se recostó sobre la silla y se quedó mirando fijamente el espejo. A sí mismo en el espejo. El espejo estaba delante de él. A cuatro palmos. Estaba tan cerca que podía mantener una conversación de tú a tú con ese tío.<br />-Eh tu –dijo Jim- qué haces.<br />El reflejo cogió algo del cenicero, se lo metió en la boca y luego lo sostuvo con los labios.<br />A continuación alargó el brazo y empujó las gafas hasta el otro extremo de la mesa, cogió un mechero, le sacó la piedra, giró un poco el muelle en descendente, finalmente hizo rodar la rueda en dirección opuesta y sonó como grabar un nombre en la piedra a base de navaja.<br />El reflejo inclinó un poco la cabeza para ver mejor a Jim y entonces lentamente sacó el fuego que encendió su pitillo nocturno. Exhaló el humo y bebió un trago de cerveza.<br />-¿No quieres responder?<br />El reflejo le miraba fijamente y no hacía más.<br />-Pareces un gilipollas –tenía los ojos bastante rojos por el desorden onírico que sufría de noche.<br />Jim se levantó para mear y al hacerlo lo hizo de tal forma que aunque nada anormal parecía haber sucedido tuvo la sensación algo así como de un testículo que se tuerce, como que se desencaja un poco y algo que se queda tenso.<br />-Oh dios, un desconcertante momento de dolor espontaneo –un amago de lesión inconclusa por gracia del universo y sin explicación alguna, como un tirón de la pierna desde el fondo de la piscina.<br />Nada había pasado, en lo que se sopla un suspiro se dirigió al baño y echó una caña. Volvió a sentarse frente a la máquina de escribir.<br />-Entre tú y yo, machote, he de decir que esa no es la actitud, ¡no es la jodida actitud tío!, así no vas a llegar muy lejos, créeme –unas leves carcajadas interpretadas por la arrogancia de Jim- eres un jodido fanfarrón acabado y sin querer empezar , estarás condenado a esta mierda toda tu puta vida, a ese puré de desazón o como lo llames. Chico…nt, nt, nt…<br />Y ¿por qué? –por un instante le pareció que el reflejo hacía una mueca de cansancio como si se preparase para aguantar otra retorcida charla sobre él.<br />El reflejo escuchaba a Jim como el que no tiene otra cosa que hacer más que tumbarse y mirar a los pájaros, como algo normal y pasajero, ligero y sin demasiada importancia.<br />-No haces ni puto caso ¿eh? Todo esto te la suda, no hace falta que lo admitas, cada día que te veo no has cambiado nada, o por lo menos nada a mejor. Te quedas ahí dentro mientras el tiempo te erosiona lentamente, tu mente y también tu cuerpo…los vas perdiendo, pero muy muy lentamente.<br />El reflejo apoyaba la barbilla sobre su muñeca y enseñaba los dientes como representando el papel de un delincuente que conoce perfectamente los detalles de los delitos expuestos por el juez y acepta cargarse encima sus consecuencias con absoluta impasibilidad. Al fin y al cabo qué coño importaba nada, era siempre lo mismo, la misma mierda de siempre.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-14729565661486192262012-01-16T04:33:00.000-08:002012-01-16T04:44:40.613-08:00pOeTa De CoJoNeSNo por querer consigues<br />ser poeta en una noche<br />aun pasándola en vela<br />acariciándote el pelo del escroto;<br />el deseo es tan fuerte<br />y el insomnio tan abrupto<br />que mi mano se cierne <br />entre los dientes que restallan<br /><br />mi otra mano retuerce los pelos<br />que se arrancan como un hilo de dolor<br />y no paro de contar,<br />en mi mueca hay crispación<br />y no para de crecer<br />en mi pluma indiferencia<br />y eso me adormece<br />los cojones hirsutos <br />tranquilizan la mente tensa,<br />pongo el cuarderno en la mesa<br />pero nunca es suficiente<br /><br />no acaba de llegar la idea<br />y casi siempre que llega la pierdo,<br />esta habitación es tan pequeña<br />que no encuentro más que olvido<br />y este pesa más que las piedras,<br />pesa y aún no cierra los ojos,<br />mas cuando la luz se traga la imaginación<br />y raudo el tiempo ya no espera<br />mientras la luz de la bombilla no muera<br />yo encontraré una inspiraciónJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-73591052733170120182012-01-13T03:45:00.000-08:002012-01-13T04:01:06.628-08:00dE lA nAtUrAlEzA dE aNdRé GiDe"Una ola brotando tan fuerte que su desborde sabría ahogar la tristeza.<br /><br />"De ningún modo creo que la última palabra de la ciencia sea abandonarse a la naturaleza y dar libre curso a los instintos pero sí creo que, antes de intentar reducirlos o domesticarlos es importante comprenderlos.<br />Muchos de los malentendidos que sufrimos son sólo aparentes y se deben a errores de interpretación.<br /><br />"Temo mucho que nuestra naturaleza no sea en sí misma más que una costumbre primera, igual que la costumbre es una segunda naturaleza.<br /><br />"Las leyes de la consciencia que creemos nacidas de a naturaleza nacen de las costumbres.<br /><br />"La naturaleza del hombre es sólo naturaleza, omne animal. No hay nada en él que no sea natural. Y no hay nada natural que no echemos a perder.<br /><br />"Desde luego la naturaleza no es tan uniforme. Son las costumbres las que se ocupan de eso, porque ponen límites a la naturaleza; a veces la naturaleza las sobrepasa y devuelve al hombre a su instinto, a pesar de toda costumbre, buena o mala.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-13552570425518287882011-12-31T09:44:00.001-08:002011-12-31T10:51:41.196-08:00lA mAgIa DeL fInAlPara el 2012 no espero nada, pero quizás quiera que explote Yosemite, o que el tiempo se congele para que otra civilización estudie y aprenda lo que no hay que hacer, espero que alguien duerma para siempre por ofender al prójimo incluso en la más mínima expresión, espero ser el primero en hacerlo...<br />Espero que la gente deje de restregar la escatológica felicidad que posee y de la que se regocijan en el vientre de la sociedad, que dejen de plasmar con entusiasmo las sentencias tipológicas de la esperanza que tan hipócritas suenan en un mundo desigual y tan a menudo difícil, desde uno de tantos puntos de vista, a ver si al fin empiezan a tragar de su propia verborrea para que otros como yo no sientan el amargor de los deseos inalcanzables, que las buenas intenciones se cuelguen de los árboles hasta que no vean más que blanco...que todos sean felices, pero a mis espaldas...<br />Espero que tantas y tantas veces que hablaremos podamos entendernos de algún modo y que cuando te pida algo no te rías en mi cara y espero que cuando me veas hundido no te acerques a consolarme, mantente cerca pero a escasa distancia, y que cuando me veas saltar de alegría me des una bofetada para volver a mis cabales y que cuando logre tener una vida propia no me acuses por menospreciarla...<br />Ojalá podamos ver a través de tus sonrisas a toda esa gente que se muere por las calles y que como tú vomitando carcajadas vomitan también pero sangre, vomitan de hambre y están justo ahí y al pasar frente a ellos me hacen pasar vergüenza y ni siquiera pueden levantar la mirada para verla, ni siquiera pueden sentirla porque se mueren de frió, y yo no puedo girar el cuello porque me mata la vergüenza y como todo, hablamos con conciencia de causa y saludamos de lejos a la miseria, pero por favor que no se acerque, a mi déjame ir de compras déjame viajar y déjame vivir del ocio como si fuera la misma persona que quiero ser o como aquella a la que no me parezco pero digo ser y como aquellos a los que la mayoría defienden por no sucumbir al desorden que tu quieras...<br />Espero que el 2012 tenga muchos días y muchas horas y muchos minutos y muchos segundos y que no acabe nunca para no tener que volver cada año a ver ese mismo final de mierda rellena de hipocresía navideña que comienza conmigo mismo sonriendo y vomitando toda la noche...<br /><br />Fe...li...zzaaagagggghhhh....D:E:PJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-14739410929846037792011-12-24T08:20:00.000-08:002012-01-01T15:32:34.920-08:00wHaT a ClOwNElla es una mujer fatal<br />yo estoy seguro de no tener idéa alguna<br />de la cantidad de hombres que pudieron reposar<br />acuchillados en sus fauces <br />por una dulce sonrisa<br />deben ser bastantes<br />no me hago a la idea <br />porque tienen que ser muchos<br />diferentes pero unidos<br />por un corrompido hilo de entusiasmo<br />y alegría<br /><br />su desaprensiva mirada <br />nos tocó a todos profundamente<br />y nos disolvió por completo<br />ahora tratamos de no recordar...<br />tratamos de no recordar...<br />no recordar...<br />sus rasgos abrasivos <br />ni su sarcasmo paralizante,<br />su irónico deseo<br />y la fina lluvia sobre sus ojos,<br />si llovió algún día,<br />la perspectiva de un ocaso en nuestras almas<br />que nos volvió enemigos, en el fondo<br />y bajo todo un montón de escusas corteses<br />y cuentos efímeros<br />la superficie cambiante derrumbando <br />lo que alguna vez quedó<br />de una llama extinguida, o congelada<br />gestos que aparentemente inocuos<br />colmaron de cianuro la piel para renacer<br />el día en que volviera a surgir<br />una mención alusiva<br />y así, todos en la estacada o ninguno<br />todos o ninguno<br />mientras ella se resarce con otro<br />nosotros nos hundimos<br />ya formamos parte de su juego <br />de secretos olvidados<br />ya formamos haciendo cola <br />tras del tiempo, contra el ciclón<br />a la espera de poder degustar también<br />algo del privilegio<br />que puede llegar a ser <br />eso de olvidarJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-31511387618909587112011-11-25T08:06:00.000-08:002011-11-25T08:57:25.840-08:00dE aHoRa En AdElAnTeDe ahora en adelante<br />un mundo kafkiano responde:<br />así como mis deseos<br />parecen ser imposibles e innobles,<br />la más nimia exigencia<br />un derecho negligente,<br />¡que el aval lucro se abrase<br />en las manos de omnipotente!<br /><br />Así como al quemarse<br />las hojas, no hay colores,<br />al volar su negro humo<br />sientes que te araña en los pulmones,<br />que baje exangüe albiceleste<br />el ángel muerto y se desplome,<br />¡que derrame su llanto en esta tierra<br />y con su sangre nos ahogue!<br /><br />Como todo lo que pido al infinito,<br />en importancia, son rumores,<br />pierdo en el camino la substancia<br />que atesoran vencedores,<br />acabo pisando el lienzo<br />que pintaron mis progenitores,<br />¡que una luz prenda la dinamita<br />que hay dentro de estos corazones!<br /><br />Aquí descubro en lo contrario <br />la alianza de las civilizaciones,<br />veo venir de punta en blanco<br />a aquel de negras intenciones,<br />vive en un lugar donde sonrisas<br />se retuercen atravesando el horizonte;<br />hay de más, sitio en el alma,<br />para mentiras como aviones.<br /><br />Despídeme del mundo,<br />pues perdí mis convicciones,<br />confiné tantos recuerdos<br />en el vacío de la noche...<br />ya las musas son de piedra,<br />se yerguen firmes e inertes,<br />¿porque la tristeza en esta vida<br />es un abismo insondable?John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-17521309395217177152011-10-17T17:32:00.000-07:002011-10-17T17:43:46.284-07:00I.dEsCeNsO¿Charly? Charly es un buen tipo, un tipo guay. Es un tipo muy fuerte, muy capaz de intimidarte sobre un callejón en penumbra. Un tipo de bola de billar por cabeza, fuerte, corpulento, pero no tanto, pero sí, podría romper un bloque de hielo de 30cm de una buena hostia con la frente. Mediana estatura definiendo su altura, camiseta abotonada de mangas cortas por fuera y pantalones sobre piernas bajo ligera barriga abotargada. ¿Sus manos?, manos grandes, manos fuertes, manos como zarpas de oso sin garras ni pelos, duras como la piedra, oh si, puedes notar al darle la mano la presión de un montón de kilos que fuera de control podrían hacerte mucho daño cartesiano. Un tipo guay, un buen tipo, un colgado. Su cara de hipobuda dibuja a intervalos de mitad un rostro risueño y soñoliento de bebé gargantúa y una face atiborrada y abatida de límite infinito. Así es y más.<br />Las 23:00 pm, de la noche, Jim lleva 3 horas caminando al asfalto, con la decisión de un primerizo busca tela por aquí, tela por allá. Líneas imperfectas arrebujadas a ambos lados, líneas inquebrantables agolpadas en ambas aceras de tres en tres, de diez en diez. Jim, uno entre mil, uno entre un millón, tirando a infinito. Jim busca a un ser como a sí mismo por la mañana, sin saber dónde plantarse, sin querer dejar de ensanchar una circunferencia a través de la x que señala su hogar en un mapa. <br />Zig-zag a media noche, el tren rompiendo la maraña, el retoño a través del útero, cómodo para no querer salir, mas solo haciendo tiempo; tiempo para ver a Charly.<br />-¡Charly!, ¡cómo estás Charly!<br />-¡Hola dijo Charly!- dijo Charly<br />Cada vez que un desconocido entra, su cara se estira hacia abajo y su mirada en descenso inequívocamente encuentra una tarea que supervisar, como colocar unos vasos bajo la barra o regar un tiesto.<br />-¡Hey Charly! ¡Charly ponme una!<br />Charly coloca una sobre la Madera a la vez que su otra mano dirigida hacia el panel arrastra un interruptor un poco hacia arriba. La música empieza a sonar, empieza a hacerse notar.<br />¡Jim! Jim un poco decepcionado mira la cara larga de Charly mientras toma asiento en una banqueta. Allí no hay nadie, y cuando digo nadie quiero decir nadie más que Charly, yo y James. <br />James, un tipo guay, un buen tipo, un colega de puta madre, y también, o eso dice Charly. James, apenas puede articular dos monemas juntos, era obvio, nada más verle, sin embargo lo intentaba, lo intentaba y era gracioso observarle, y un poco cruel supongo en cierto sentido. James lleva una camisa azul de futbol, bermudas grises, las sandalias de Jesucristo en versión copia y una curda como para no acordarte del nombre de tu propio hijo.<br />-¡Cada vez hablas peor James!¡Cada vez te entiendo menos colega! ¡hahaja!- le dice Charly mientras le da tortas en la mano con su homónima de oso depilado y sin uñas- pin pin, haha ¡cómo sois los ingleses!<br />James es un tipo irlandés, además es profesor de inglés en un instituto privado de por allí y parece que está al borde del abismo.<br />-Ola, me yiamo yeimsss, ¡io soy yieims!<br />Jim duda un instante al estrecharle la mano; hacerlo como old classic o al estilo nouveau college. Resuelve extender su palma y dejar que James la agarre como pueda para evitar una, quizás, tensión superficial.<br />-¡¿Cómo va Charly?!<br />-¡Bien!<br />-¡Ah!<br />El sitio está desierto por completo, tres salas vacías con tres personas y una de ellas tan mermada como para olvidar el nombre de su propio hijo. Tan mermada como para llegar de cero a infinito en lo que canta un pavo. Tan mermado como para transfigurarse a un arlequín sin dudarlo a la vista de otras dos personas, pero los arlequines pueden ser ágiles, su curda era de un límite amplio.<br />-¡Charly!¡ Qué te cuentas!- dice Jim.<br />-¡Mira, este es James!- ya, dice Jim- ¡Jaja, un tio guay!¡de confianza jaja!<br />El entreacto de Charly es beber como un iconoclasta de su tubo un líquido traslúcido, un poco opaco, de color caoba y con cuatro hielos.<br />-¡Ja ha!¡fischhhhh, pin pin, pin floyd!<br />-¿Gomo te iammas!- James le pregunta a Jim con toda la cara roja y negra.<br />-¡Jim tio! ¿qué tal!- responde Jim a James.<br />-Pschh<br />-¡JAJJAAJja! ¡estos tíos ingleses o escoceses!...¡qué buen tío oye!¡es un buen tío! ¡de confianza, lo verás!¡haha!¡plusch pluscht, pin floyd!- dos dedos de paz en sus manos.<br />En su cabeza, bajo el techo craneal de Jim, justo ahí, se formula la siguiente pregunta: ¿quíen está peor realmente? Charly no cesa en llenar su tubo apenas acabado. Afuera no deja de pasar gente, pero nadie entra. La chapa metálica sobresale desde la parte superior en el umbral. La obscuridad de aquel antro y el mismo CD de música, por otra parte de puta madre, repetido hasta la saciedad parecen no ser un gran cebo para los jóvenes bien avenidos que siembran las calles de la ciudad con sus culos de marca y sus botellas de licor y refresco original. Dentro espera el desconocido mundo del antro excesivo y apagado que los padres odian a muerte y los curas también y los políticos y muchos más, el declive de la sociedad que una vez tuvo algo pero que lo perdió por no coser a tiempo un agujero en el bolsillo, en pantalla grande y butaca a primera fila, Pompeya dejada y solitaria de acroteras de cartón piedra junto a un volcán lleno de vómito muy caliente. Sólo la contemplación de las almas que allí penden puede ser catalogada como perversión voyeurista de un escritor de bajos fondos.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-40362295147367030532011-04-23T04:37:00.000-07:002011-04-23T04:38:11.563-07:00dE vEz En CuAnDoDe vez en cuando tengo algo que escribir, un par de frases rebuscadas para intentar darle sentido a un rato de tiempo. Algo estúpido que no quiero entender y con lo que aprendo a sentirme mejor. A veces tacho y borro, generalmente suprimo, la mayor parte de las veces soy un tirano, censuro y olvido para siempre, es un poco mejor que decidirse a poner el boli en la mano para encontrar la hegemonía del vacío. No me gustan las reflexiones, pero ahora me encantan, disfruto divagando y haciendo del entorno el medio sobre el que gira todo el mundo. Cada cierto tiempo pongo una coma, me esfumo un poco, depende del momento, puedo acabar exasperado, si la indecisión se me presenta pongo un punto. Arrugo folios pero los reciclo, antes de tirarlos utilizo su gramaje como bandeja para mezclar unas especias, creo que una vez intente limpiarme la cera de los oídos, pero era demasiado gramaje. No me gustan las reflexiones porque quizás no acaben, soy un egoísta porque utilizo a la gente para entretenerme sin entretener yo a nadie. Quiero dejar la ventana un poco abierta para escuchar la música desde fuera, pero a veces entra algo de humo, entonces es mejor subir el volumen, pero no siempre puedes hacerlo. Suelo pensar que no hay nadie a mi alrededor puesto que ahora no lo hay, y no sé si seré metafórico. Soy sincero simplemente por provocar a Dios, estoy en el bando equivocado, sin duda es el mejor. No me gustan las reflexiones porque no se llega a ninguna parte. Porqué no haré esto más a menudo, con la satisfacción que me da, sólo cuando estoy solo tengo la razón. Me gustan tanto el marrón como el verde, pero prefiero el marrón tirando a rojizo. Me la juego a la primera y acabo soñoliento, me contradigo y así me reafirmo pero me canso demasiado, demasiado pronto. Soy un ser único, como una piedra en una montaña, como una gota de agua cuando llueve, como una llama en la explosión de una bomba.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-70697322489573191732011-04-14T04:50:00.000-07:002011-04-14T04:54:12.221-07:00lOs PaToS-Ya llevaba más de una semana sin ganar dinero, tenía que utilizar un cordón como cinto.<br />Podía hacer demasiadas cosas, pero no se veía demasiado capacitado para ninguna. <br />Podía ser por pasarse la mitad de los días en los parques o por carecer de una maquinilla de afeitar realista, por mirar con ojos relamidos tanto aves semi-cautíveras como compañeros domésticos, o por no llevar los pantalones bien puestos y apretados frente al mundo que le estaba esperando:<br /><br />A primera hora de la tarde sólo esperaba a que el guarda forestal saliera del recinto para ir a comer a su cabaña la comida que le preparaba su bella esposa. <br />Mientras se acercaba con toda normalidad en el parque, bolsillos llenos de cantos y piedras, a un tipo alegre con la boca llena de cánticos de espesas palabras, un pequeño señor desposeído de todo tipo de sutileza se acercaba al estanque aprovechando que el hombre de las piedras hablaba con el de los cantos, saltaba sin dificultad la valla perimetral, carente de la vergüenza tan diferidamente admirada por unos u otros, y habilidosamente cogía los patos de dos en dos por el cuello e iba metiéndolos en sacos de esparto que iba sacando de una mochila. Ellos glugluteaban.<br />Sullivan había espetado al hombre que dejara de cantar porque provocaba mucho ruido y ponía nerviosos a los patos y que podía hacerlo a cualquier hora del día menos a esa, que tenía todos los días que quisiera para cantar estupideces sobre las Vírgenes o las prostitutas de su pueblo.<br />-No chico, no chico- decía aquel hombre, y continuaba su canción romance de gitano profano- En su amor veo una luz, que se apaga y centelléa como una faro estropeado...mas así…si se estropea la entro yo pues no me acusa de verme…Virgen de (…)!!!<br />Así sin parar, hasta que le sorprendió el ímpetu de la envestida de Sullivan que vio de fondo al pequeño señor sosteniendo cuatro patos con las manos y metiéndolos en sacos. Activado por el sentido de un hombre propietario de nada más que de la conciencia de su alma echó a correr dejando al cantor por los suelos.<br />-Maldito hijo de…¡¡¡eh tú!!!- la mina de patos estaba siendo saqueada así que se propuso la acción total, agresión e injurias. Pero cuando hubo dado cuatro pasos las piedras que llevaba en los bolsillos provocaron su rotura - Maldito seas, cabronazo, maldito seas¡¡¡¡ -Lanzaba las piedras a medida que las recogía pero no podía alcanzar al que se las quería lanzar, corría como un galgo a pesar de ir cargado de patos, además el efecto de recoger la piedra y seguidamente lanzarla, mezclado con la euforia provocada por la rabia que estaba sintiendo, hacía que Sullivan lanzara muchas piedras desviadas de tal forma que algunas golpeaban las casetas del parque, otras los arboles, y una la pierna de un ciclista que cayó como abatido.<br />Claro que los patos apenas sufrieron por la pérdida de sus semejantes, por supuesto la conciencia de un pato estaba por identificar, sin embargo, Sullivan estaba realmente jodido, ahora se veía abocado a buscar otro plan para poder cenar aquella noche pues el estrambótico acto había alterado tanto al guarda forestal que decidió sacar la tienda y acampar junto al estanque para evitar que se diera otra situación similar.<br />-Probablemente usted ame este parque tanto como yo, puede estar tranquilo conmigo alerta por estos lares –le dijo al guarda- posiblemente su mujer le esté esperando, no se preocupe, antes escuché la llamada de una mujer, no estoy muy seguro de si lo era, creo que venia de ahí –señaló en la lejanía en dirección a la caserío del guarda- se acerca la hora de cenar.<br />- ¿Me está diciendo usted lo que debo hacer durante mi horario de responsabilidad laboral? ¿Quién es usted?¿No usa cinto? Qué raro. Yo no tengo mujer –Sullivan se rascaba la jeta.<br />-Antes escuché una llamada, ¿se llama usted John o Tom?<br />-¿Es usted ornitólogo?<br />-No señor, si lo que le digo es que….<br />El guarda se puso súbitamente tenso y se tranquilizó a la inversa. Sullivan creyó que era el director de un manicomio al aire libre e intento una estratagema improvisada.<br />-Los patos se van en invierno, no sé si sería bueno avisar al resto con tanta antelación- le dijo.<br />-¿A quienes?<br />-A los patos, por supuesto- respondió Sullivan- comunicárselo a sus familiares claro, ¿a quién si no?<br />-Conozco personalmente todos los patos de este parque- dijo el guarda- ,cruzan el mar desde el sur y llegan aquí con el buen tiempo.<br />-Si, mis sospechas se confirman, la mejor solución sería moverse hasta allí y avisar a sus familiares más mayores para que decidieran ellos sobre los desaparecidos.<br />-¿Está intentando que vuele miles de kilómetros ahora mismo para darle la noticia a los patos familiares?¿y dejar el parque desprotegido y así darle vía libre a alguien para que pueda acosar de nuevo a estos pobres animales como hizo ese sin vergüenza?<br />-Sólo intento ayudarle- previsiblemente algo estaba saliendo mal, pero qué sería.<br />-¿Quizás usted?<br />-Sólo le digo que…<br />-Largo de aquí, no quiero ver a nadie más rondando, fuera del parque. Si no lo hace le machacaré.<br />-Pero…<br />-¡¡Está cerrado!!<br />Atontado y deprimido, con el estómago relinchante, frustrado y abstraído, Sullivan marchó.<br />De vez en cuando giraba la cabeza y veía al guarda recogiendo unas ramitas, juntando unas piedrillas…<br />-Hará su fueguito…asará unas sardinejas…rodeado de patos ingenuos...<br />Una repentina sensación de pérdida de tiempo al seleccionar piedras para noquear a un ave y una reflexión inconclusa sobre qué había hecho mal fue todo que obtuvo durante esa tarde. <br />Si en ese momento hubiese bajado del cielo un ángel para decirle “sonríe que era broma” le habría intentado arrancar los ojos a mordiscos. Si hubiese bajado un ángel sin alas, con disimulo para darle una palmadita en la espalda de tú a tú le habría apuntado en la sien con una Colt 68mm (si la tuviese) y se habría comido sus sesos azucarados. Si hubiese bajado un ángel, con sus dos cojones de ángel y sus dos ovarios de ángel para revelarle que fue un gilipollas por permitirse a sí mismo que acabara en la calle intentando cazar patos o lo que fuera para intentar sobrevivir…. y que ahora su tontuna le impediría para siempre ser un ángel cuando llegara su sucia muerte, sustrayéndole de la posibilidad de pasar el resto de su eterna existencia follándose a si mismo…también habría hecho algo, seguro.<br /><br /><br />-El caso es que Sullivan siempre fue un perdedor pero…llegó a ser astronauta.<br />-Menuda mierda de historia.<br />-Bueno…¿ me das una moneda pa un café?<br />-Creo que no.<br />-Yo no tengo nada en contra de los patos colega.<br />-Es que no me gusta como lo has contado.<br />-Seguramente a mi tampoco me gustaría la forma en que tu la contases.<br />-No te pongas tan duro…<br />-Dura va a ser la hostia que te voy a dar…<br /><br />FINJohn Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7396684957880045671.post-74503979897522986412011-01-21T07:28:00.000-08:002011-01-21T07:55:12.144-08:00pErSoNaLMe bajo de la mesa y pongo todos los cuadernos y agendas encima, meto los pies en mis zapatillas de andar por casa, bostezó y me siento.<br />Me pongo a leer los pensamientos de 5 años atrás. <br />Pensamientos, ideas, notas, la descripción de los días y la insípida espina del malestar adolescente.<br />Pasando páginas a toda hostia y leyendo por encima. <br />Me doy cuenta de que ese no he podido ser yo, ese ha debido de ser cualquier otra persona, incluso yo, cualquier típico idiota ensimismado, posiblemente yo, y que aproximadamente las tres cuartas partes de la mierda que hay transcrita en mi argot y para mí es pura y auténticamente una asquerosa y absoluta basura egocentrista.<br /><br />Se me han quitado las ganas de leer en otros 5 años.John Asby Fardonnehttp://www.blogger.com/profile/07543192159817432721noreply@blogger.com0