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Ella es una mujer fatal
yo estoy seguro de no tener idéa alguna
de la cantidad de hombres que pudieron reposar
acuchillados en sus fauces
por una dulce sonrisa
deben ser bastantes
no me hago a la idea
porque tienen que ser muchos
diferentes pero unidos
por un corrompido hilo de entusiasmo
y alegría

su desaprensiva mirada
nos tocó a todos profundamente
y nos disolvió por completo
ahora tratamos de no recordar...
tratamos de no recordar...
no recordar...
sus rasgos abrasivos
ni su sarcasmo paralizante,
su irónico deseo
y la fina lluvia sobre sus ojos,
si llovió algún día,
la perspectiva de un ocaso en nuestras almas
que nos volvió enemigos, en el fondo
y bajo todo un montón de escusas corteses
y cuentos efímeros
la superficie cambiante derrumbando
lo que alguna vez quedó
de una llama extinguida, o congelada
gestos que aparentemente inocuos
colmaron de cianuro la piel para renacer
el día en que volviera a surgir
una mención alusiva
y así, todos en la estacada o ninguno
todos o ninguno
mientras ella se resarce con otro
nosotros nos hundimos
ya formamos parte de su juego
de secretos olvidados
ya formamos haciendo cola
tras del tiempo, contra el ciclón
a la espera de poder degustar también
algo del privilegio
que puede llegar a ser
eso de olvidar