nArRaCiOn De MoScAs

Jimmi está durmiendo y las moscas me están comiendo vivo. He acabado con siete de ellas, creo, todo está muy humeante. No sé de qué va la cosa, se oyen gritos infantiles y correas que gimen. Suena a viento inefable y a madres con carritos.
Las destrozaría vivas, sólo van a la carne, y mira que hay poca, no son listas. ¿Estaré lleno de mierda?, en verdad me siento pegajoso, mis dedos huelen a carbón y si los junto se pegan. Mi pelo al tacto es como la ceniza, también debo de tener la cara grasienta.
Aquí todo está sucio, no me extraña nada, no quiero hablar de responsables porque no acostumbro a hablar de mí. Cortamos la línea de agua y esperamos a que se secara el charco, nada más. Para contribuir a la desazón, inquieto, aterrado, como es que ha contribuido tan obviamente, hemos expulsado casi el sesenta por ciento de los insectos carnívoro-licuó fagos, respetando el hábitat tan solo de las grandes especies, especies que a la sazón ya están acostumbradas a nuestras carreras y tan bien adaptadas: Anastasia y Valkiria e hijos, también carnívoros.
De todas formas, creo que mi camiseta carece de suficiente roña, es blanca, así que se ve que no está tan mal, polvo y alopecia.
Aquí estamos pues, Jimmi y yo, servidos en plato caníbal, con todo el equipo en marcha y los cables serpenteando por el suelo. Esto debe ser malgastar el día, diría yo, o Jimmi, que está como una sopa sobre los dos pequeños sofases en una síntesis acurrucada y templada. O bien podría decir que Jimmi está malgastando, aunque cómodamente, su día, porque yo al menos lo estoy narrando, ¿no?.
-Inevitablemente el narrador se puso a reír un poco –Asby, pásame ese cable- dije yo –Asby, pásame ese cable- inevitablemente el narrador se puso a reír un poco –Asby, pásame ese cable –dije yo- no, el que tienes bajo tu culo- dije yo- inevitablemente el narrador se puso a enchufar algunos cables- perfectamente podría estar dentro del sueño de Jimmi:
Se oye el sonido de los pájaros, hablando de plumas y de comida, y de los árboles donde anidan, y aún gritan los niños, y el viento aúlla en silencio entre las vibraciones de nuestro equipo en marcha.
Es como estar de puta madre, solo que malgastando el día rodeado de un montón de asquerosas moscas.

lA mEtAfOrA eS eL pRoBlEmA

Aléjate de la realidad y siéntete una fantasía ,
toma de la mano la metáfora de auto-satisfacción y conformismo,
corre felizmente entre los bosques de la miseria
hasta que encuentres un pájaro dorado que te explique de verdad
por qué en un mundo de infelices y desgraciados, animados y dichosos,
alguien intenta definir qué es raro o no.

Humedéceme los ojos que gritan desde la letrina y déjales claro que
si no dejan de reflejar burdas imágenes serán expulsados de mis tierras.
Donde el corte es sencillo y el ritmo obvio hay abismos de crudos mensajes,
procesos tan difíciles de analizar que se entenderán al revés.

La simbiosis entre adornos se malgasta y el silencio nace esquivo y decrece,
responde al signo un cazador cazado que sigue el rastro a la aurora muerta;
"Aquí está el resultado de 20 años de filosofía:
una ambigua respuesta despeinada al amanecer,
el acento de la perdición que atrae al curioso
y el arte por los suelos de mis heridas sangrantes".

mEjOr QuE tOdO

Si me levanto ahora es que sigo un poco inconsciente y si luego estoy de pie no es más que porque todavía me cuesta pensar.
Me cuesta pensar porque sigo hablando y si sigo hablando es que realmente estoy dormido.
Todo es muy bonito cuando no lo veo.
A través de mis ojos se alteran orden y lógica.
Más interesante que recibir un beso es esperar a que los elementos reduzcan las distancias. Con una obra teatral pasa lo mismo cuando el público se desata en aplausos o abucheos y gritos varios.
Aún más interesante que ver a alguien moverse y actuar es verlo en el útero regocijándose y viviendo.
Mejor que decir cómo acaba una novela es contar cómo llega hasta el final.
Yo estoy mejor sin estar, antes de serlo, antes de empezar, he visto el final antes de creerlo y me da asco que exista, lo respeto por pura moral pero sé que nos odia.
Mejor que fumar un cigarrillo mágico no es liarlo.
Igual mejor que correrse es follar, pero así te quedas interrogativo.
Mejor que el footing o andar en bici es un dislate.
Mejor estar sentado mientras te mueves hacia el fondo.
Mejor que los continentes se conviertan en océanos.
Mejor que respirar es dormir sonriendo entre burbujas.
Entre sirenas.
Mejor que observar una flor no es ver cómo crece, aunque es muy interesante.
Y mejor que mear en un hormiguero es quemarlo con cerillas.
Aunque mejor que el ser amable no es el ser sádico.
Aún mejor que el ser sádico es el ser ilógico.
Mantenerme en una línea a baja altura viendo que no voy a tropezar con ella, mientras miro hacia abajo, viéndome las puntas de los pies y todos los metros que faltan para que me caiga, balanceándome, haciendo un poco el tonto.
Mejor que hablar es sentir.
Mejor que ver es oír.
Sin embargo hay algo que es mejor que todo.

sAsTrE aBuRrIdO

Del azar soy andante que por mi suerte malvivo
atravesando rosales hastiados ya de puntas
,colinas de olivos sin piel y flores mudas,
sirviendo en mundo aparte como fiel testigo.

De él en solo punzante me aparto sin motivo
,será por triste y soñador , mejor no sepan,
que hay un alma añil sin voz, y si la dejan
se irá de la penumbra hacia el olvido.

Tarde anda a beber la hiel, y no lo pido
para tarde acabar haciendo bien un fuerte
en que mecerme y yacer escondido

Harto en la paciencia del sastre aburrido
y de impugnar porque amanezca, he de decir,
diré: que si el azar no inventa, seré el último.