dIaRiO dE cArReTeRa

Así es escrito sólo llegar alguna etapa preceder a la salida tener nervios salida a las tres llegar a alguna parte…
Tony lo lleva bien, el copiloto controla la botella, no debe caer nada. De camino en campos dorados. Cómo flipa aquel chaval, un puto camión, dice Tony.
Llevó el coche al taller de mañana, debía haber una válvula suelta y apestaba la gasolina.
-Eh Triky, échale un vistazo a esta máquina
-La aguja del cuentakilómetros tiene un tikitembleque.
Olor a brea, caravana, la gente que se asa viva, brea, más brea y campos dorados, muy grandes. La tierra es humilde por aquí.
Nos dirigimos hacia el norte pero no sabemos exactamente a dónde y me pregunto dónde estará mi nena esta noche. Por lo menos no estamos atrancados en la brea, como aquellos. Gijón, juglar, vamos a hacer el idiota, no, vamos a hacer cosas, pero… ¿el qué?, yo no lo sé, aunque lo sé, ¿Tony lo sabe?, pues claro que lo sabe, pero es cosa suya, y aunque yo también lo sé, aunque no lo sé, prefiero que calle la boca hasta llegar al siguiente pueblo. Hay dos litros de cerveza y dos pasajeros, la mitad es viable y la otra direccionable así que voy entretenido. Cruza puentes, una iglesia, un lago, aquí parece mejor, sigue. Dale un trago, no estoy cansado mete quinta. Tony va bien, relajado, la válvula nueva hace su trabajo. Tony pide un trago, que va tío, yo tengo que pringar, antes de que se caliente tengo que haber meado tres veces. Tú déjate. Dos tragos, sube la espuma, “sobre la espuma de los días”, sujeta entre las piernas donde está la acción, donde está lo verdaderamente importante, eso hay que cuidarlo bien, dos tragos. Vamos, mejor vamos. No sé a dónde pero acabamos de pasar a los malos. Dos tragos, agua para Tony, dos Tragos, que se jodan los malos, así se queden inefables bajo el sol de mis maldiciones. So long. No sé a dónde vamos, al Norte, en cuarta, dos tragos, quinta, dos tragos.
Cruza las montañas desde cumbre aburrido y fisiológico, las causas del malestar son sanas, puente, y ocho túneles lo menos entre crestas, alzas y brechas, ya me perdería. Tony, agua, dos tragos, agua, tapón y dime algo. Brumas, aljibes, salen de otro lago en composición indeforme. El viento me golpea la cabeza a doscientos quilómetros hora y mi pelo afligido se desmorona y adquiere nueva perspectiva.
Siéntete libre Tony, mete quinta, dos tragos. Momento de repostar reposar, a campo abierto de pangea y por no cruzar más túneles, esta vez de pie, frente a los titanes me pongo en evidencia. Siéntete libre, Tony, dos tragos, él mea después de mí. Clack, clack, motor en marcha, cruzo mi cinto y lanzo las zapatillas. Tony me mira, qué haces, conduce, se cala, se moja, la birra por los suelos, con calma, dos tragos, queda otra. Una avispa, dónde nada, Tony brega, la expulsa, se quedó atrás o nosotros seguimos adelante .
En el espacio navega cursante un espejismo sobre mi brazo en los colores terrestres. Espacio ínfimo para tener descrito un segundo y te pierdes, pistas y carros de varios árboles y arbustos si las nubes no me hablan. Tony no habla, Tony a lo suyo, agua, dos tragos, queda otra. Cambia de disco me dice, entonces entro en juego, ese es mi campo de líquido esmerilado y lo trato a saber, que sé que le gusta. No puede quejarse, Tony no puede, escucha el oro, que digo, son estrellas, o polvos raros, mágicos si y no, yo moveré los brazos y asiento, mis dedos tocan cosas en el aire, el sueño, mi ropa de arenisca. Se oyen gritos, Tony eufórico, y qué menos, Tony, chócala, agua para Tony, para mí dos tragos, otro más, ya llega Sol Do y Re, intercaladas, transportadas, en nuestros oídos retumban, empieza a salir humo, el aire se lo lleva, también mi entelequia. Dos tragos, tres tragos, cuatro tragos…acabamos de entrar en Gijón.